Saturday, February 06, 2010

respuesta a una carta que llega desde lejos

febrero de 2010
(y son 16 de todos esos años sin pisar la Argentina...)

recibo tu carta en Barcelona cuando llego a casa cargado de verduras:
compras de sábado después del desayuno,
todo un ritual sabático en un café cercano

Recuerdo, por supuesto, la casa con perros
y la otra, materno-paternal, sobre la ruidosa Rivadavia
ciertamente señorial para estas épocas de poco señorío,
mi madre, sus empanadas primorosas y un chico de rulos,
rizos decimos por aquí,
que alguna vez me visitó a destiempo
conduciendo a todo tren su estructura celestial por aquellas
estaciones infernales de mis recién cumplidos treinta años,
conmigo totalmente inmerso en una locura que nadie de mi entorno detectaba

No puedo asegurar que seas vos, por entonces un albertito blanco, etéreo,
el que me escribe
pero si lo sos, y espero que no te ofendas por una confusión más
superpuesta a aquella época sembrada de hojas verde oscuro y confusiones varias,
de ensordecedor redoble de plumas no siempre angelicales,
si fueras vos, repito,
llevabas una marca en el cuerpo
que parecía el azote de un demonio ajeno a tu presencia,
guardián despistado de las llaves edénicas

Por allí había también una tasca cerrada
y un tasquito de ojos redondos que tenía en su casa
menos muebles que árboles,
más amantes que amistades
Recuerdo a Claudio, por supuesto, y sus marinas varias
todas ellas de aguas desatadas y maneras bravas
sin embargo nadie, nunca, me habló
sobre mi olor salvaje
una marca del león que llevo en ascendente
una muesca del escorpio encerrado en mis genes desde el día que nací
un caluroso 9 de noviembre a las dos de la mañana

Seas o no seas vos el que recuerdo ahora
a tropezones con todos mis fantasmas
me alegra este reencuentro con un pasado que todavía no añoré lo suficiente
como para sentir la más que necia necesidad de olvidarlo.

fotografía de Pier Paolo Pasolini

26 comments:

Mariola said...

Recuerdos profundos que se clavan en el alma, recuerda marcas y olores a pesar del paso de los años...

Me ha encantado!! :)

Besito

Nahahya said...

Cuando la distancia
debora la nostálgia
solo queda la sensación
de haber vivido

Todo lo que somos
se mantiene
en el tiempo
de nuestra memoria

Naia Salud



Preciosa y sincera respuesta.
Un abrazo muy sereno
Naia

Dante de pan said...

Mariola,
Naia:

leo vuestros comentarios con alegría, me callo la boca como un ejercicio de sobriedad.
Un abrazo

CONCHUDA said...

Como mirar el viejo ferrocarril a la distancia y volar imaginando como si hubiera estado allí, esa vieja y lejana melancolía.

moreiras said...

Umh... me sabe a gloria... tan bien contado que parece que el recuerdo y la nostalgia también son mías...

Dante de pan said...

Conchuda,
Moreiras:
gracias por visitar, leer, compartir
Un abrazo cercano

mi nombre es alma said...

En verdad somos tan necios que queremos olvidar aquello que nos hizo sufrir y lo que eso conlleva de vida y descubrimiento de lo que eramos, de lo que somos.

Un abrazo, cuánto dice la carta que escribimos, de cómo somos

mi nombre es alma said...

Por cierto, hermosísima carta.

Dante de pan said...

Alma,
gracias dos veces.

Jota said...

Un texto magnífico, y no deja de resultar curioso que haya llegado hasta aquí procedente de la entrada sobre los recuerdos leída en El lagarto en tu laberinto, para encontrarme con esta reconstrucción del pasado con habilidad de orfebre.

Beatriz said...

Tan tuyo, tan creible historia. ¡Ojalá nunca sientas necesidad de olvidarla!
Hermosa descripción le de llegar a casa cargado de verduras y encontrarte con una carta que quizás no esperabas. Y tu respuesta, tan repleta de imágenes de un tiempo, que imagimo, de
intensas emociones.
Te saludo y te aplaudo.

Dante de pan said...

Jota,
Beatriz:
gracias por lo que comentáis.
La historia es auténtica, la carta también.
Es extraño que haya decidido ponerla aquí, pero lo debía.

Fernando said...

Leído, Pan.
Con tu sobriedad.

DanteBertini said...

doy cuenta, Fernando
muchas gracias

Las Horas said...

Dante, hoy contigo compruebo que la poesía es real, que la poesía se da con naturalidad. Con ello me refiero a la carta, la situación real, la poesía que lo impregna todo y no como una nota efímera que se da y se pierde, sino como un sentimiento, las letras que abordan a los escritores y les hacen escribir con la misma naturalidad de siempre. Con tu obra, con tu carta, compruebo que eres el mismo. No sé, quizá todo lo he hilado a mi intento de escribir ficción (malas ficciones hasta el momento) donde ocasionalmente siento que me traiciono con el afán de no repetirme, y entonces es cuando dejo de ser natural, termino por sucumbir a la ficción y me olvido de la realidad.

Saludos.

DanteBertini said...

Leonard:
no seré yo el que te diga que abandones la imaginación para hablar de "la realidad". Partimos siempre de nuestra subjetividad, y como dices en tu blog por boca de Jane Austen, nada es ridículo si el que lo hace no lo es.
Gracias por comentar esta carta.
Es auténtica y escrita de un tirón.
A mí también me sorprendió.
Un abrazo (y no dejes nunca de bailar. En alguna pirueta puedes toparte con tus sueños)

Felipe Sérvulo said...

La poesía es algo que recorre tus venas. Gracias por tan hermoso texto.

Liliana Lucki said...

Poesía,historias o cuentos.

Realidad o no .Belleza de carta compartida.

La foto es extrañamente hermosa.

Este espacio esta lleno de misterio y simples verdades.

Te saludo ,desde MDQ,Liliana

DanteBertini said...

Felipe, amigo
desconocida Liliana,

gracias por comentar y hacerlo tan favorablemente.
Abrazos

arianna said...

Bellíiiiiiiiiiiiiisimo

huele a hierba recién cortada

silenciosamente me pasaré por aqui para respirar vida

un saludo

DanteBertini said...

arianna,
gracias y
bienvenida!

Anonymous said...


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