Rafael el Amargo, un retrato

Hace algunos años lo vi bailar en un teatro de Barcelona. 

Me impresionó su estampa, clásica y moderna a la vez, y también la fuerza que ponía en sus interpretaciones. 

Al llegar a casa escribí lo que sigue, guardándolo desde entonces en un cajón virtual de mi ordenador. 

Por estos días, una conocida anunció por la red su encuentro amoroso con este hombre. 

Pasaron los años y quizás hoy mismo no escribiría lo que escribí aquella madrugada, sin embargo vale la pena como recuerdo de un momento que ya fue, de otro verano.

Camisa blanca y pantalón estrecho,
cadena gruesa sobre el pecho recio

-varón gitano de aceitunados óleos-

se lanza al escenario, Rafael, sin redes:

jugando como un ciego con el vértigo,

abriendo espacios vivos, jardines y marismas

donde sólo había silencio, oscuridad y silencio.

Danzante intrépido al filo del abismo,

navaja, piedra, raza y movimiento,

en un instante quiebra la cintura,

gira los brazos, los dedos, la cabeza

y es hembra maga que cuenta sin palabras

mil y una noches de insomnio acariciante,

de tiernos satenes y mullidas almohadas,

de cobijadora somnolencia.

Otro segundo más y el niño asoma

buscando la mirada complacida

de aquel bosque, duna, playa, mar, océano,

quieto paisaje de ojos que lo enfrentan 
para observarle el alma que lo llena.

Criatura en la orilla del océano,

pájaro frágil meciéndose en lo alto de la rama,

no sabe si merece aquel aplauso que recibe

aunque sabe muy bien cuánto lo aguarda.

Rafael no corta el aire,

lo acaricia,

trenza con él amor y disensiones,

soledad y encuentros,

presentes y añoranzas.

Si baila Rafael, la vida se pregunta:

“¿Qué estoy haciendo aquí, tan sosegada?”

Rafael,

Rafael,

tres veces Rafael.

De amargo, nada.

Dante Bertini, BCN (algún año de los primeros 2000)

Es parte de un libro de retratos aún no publicado.