Muestras, ocultas, ocultas, muestras.
No quedan posibilidades
¿o será que tú, vos,
no has encontrado ninguna otra válida?
Las preguntas tienen música machacona de fondo:
el ruido infernal de tus incertidumbres, la voz,
entre nasal y áspera, de tus paranoias y tus dudas.
Casi no puedes articular palabras
y al mismo tiempo no puedes dejar de anunciarlo.
El silencio es la muerte, la inacción, el no ser.
Tambaleándote en un terreno fronterizo, fangoso, inestable,
un terreno impertinente, siempre ajeno,
te preguntás si un paso atrás es un paso al vacío,
si un paso adelante es un salto al abismo.
Y lo llamas amor sembrando el paisaje de basura inconsciente
mientras el inconsciente siembra de basura el futuro posible.
Deberías hablar de tus recuerdos, ¿pero a quién le importan?
Deberías hablar de tus proyectos, pero no te atrevés a tanto.
¿Habrá suficiente tiempo, ilusión suficiente, suficientes ganas?
Palabras, palabras, palabras...
¿no tengo nada más que eso?
Tu perfil tiene la insostenible firmeza del deseo.
Mis caricias son un gesto asustado que no se atreve
a despojarse de sus miedos.
Ilustra: Dalí, Gala y una joven modelo. Foto de Paul Eluard.
6 comments:
Muestras, ocultas.
Jugando a los trileros con dilemas vitales y de futuro. La indecisión, una de las grandes constantes de todo humano que se precie de serlo.
Un abrazo
lástima que a veces se deba pagar tan caro...
un abrazo
¿Habrá suficientes?
Dante, es una pena que por aquí en mi país cueste tanto conseguir tus libros, por ello se agradece tanto poder tenecer acceso a tus escritos por aquí. No son sólo bellos, son algo más sugerente.
Saludos
Alma:
nunca, nada, es suficiente. Estamos hechos para la resignación.
Leonard:
gracias.
Te abrazo y te visito.
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