La guerra no es sólo un titular en los periódicos,
una discusión en los despachos,
varias líneas de texto en las enciclopedias,
un documental para la sobremesa
o una película más con uniformes,
aviones,
desembarcos
y fotogénicos disparos de cañón
clavándose en la arena de una playa escondida.
La guerra es una explosión brutal
en nuestra misma calle,
una ventana abierta hacia el desastre,
el miedo simple y llano,
una pierna gangrenada,
la ceguera,
los temblores del pánico,
media cara borrada,
el hijo que no está,
una sobrina inválida,
nuestros tesoros de cristal haciéndose añicos
contra el suelo,
muchos libros quemados,
muchos poetas muertos,
los árboles convertidos en astillas,
un montón de amigos desterrados,
dispersos, desaparecidos,
las panaderías sin harina,
las avenidas desoladas,
la justicia sorda y ciega,
la violencia golpeándote a la puerta,
la sangre reseca o desatada,
ese río que cruza nuestro pueblo,
opaco, negro, emponzoñado,
la violación de cuerpo y alma,
los tormentos,
los vencidos y sus vencedores,
la soledad irreversible de mil cuartos vacíos,
el dolor sumándose al dolor,
el grito amordazado, furioso, contenido,
de tantos prisioneros,
los llantos, despojados de cualquier esperanza,
de tantos perseguidos, de tantos torturados.
photo : werner bischof
BSO : truenos y relámpagos
una discusión en los despachos,
varias líneas de texto en las enciclopedias,
un documental para la sobremesa
o una película más con uniformes,
aviones,
desembarcos
y fotogénicos disparos de cañón
clavándose en la arena de una playa escondida.
La guerra es una explosión brutal
en nuestra misma calle,
una ventana abierta hacia el desastre,
el miedo simple y llano,
una pierna gangrenada,
la ceguera,
los temblores del pánico,
media cara borrada,
el hijo que no está,
una sobrina inválida,
nuestros tesoros de cristal haciéndose añicos
contra el suelo,
muchos libros quemados,
muchos poetas muertos,
los árboles convertidos en astillas,
un montón de amigos desterrados,
dispersos, desaparecidos,
las panaderías sin harina,
las avenidas desoladas,
la justicia sorda y ciega,
la violencia golpeándote a la puerta,
la sangre reseca o desatada,
ese río que cruza nuestro pueblo,
opaco, negro, emponzoñado,
la violación de cuerpo y alma,
los tormentos,
los vencidos y sus vencedores,
la soledad irreversible de mil cuartos vacíos,
el dolor sumándose al dolor,
el grito amordazado, furioso, contenido,
de tantos prisioneros,
los llantos, despojados de cualquier esperanza,
de tantos perseguidos, de tantos torturados.
photo : werner bischof
BSO : truenos y relámpagos
15 comments:
.......no puedo añadir nada....
gracias fan, no es necesario.
Esto me tocó... y es que vengo de un lugar de postguerra, donde escuché muchas historias de deportación, de trenes de ganado, de campos donde el barro, el hambre, las enfermedades, de odio, de Kristallnacht y apartheid revisitados, tantas cosas oscuras...
¡¡Esto es muy bueno!! Das en el clavo en cada verso pero sobre todo: la guerra es "el miedo simple y llano".
Aunque en mi pais ni ejercito tenemos; el miedo es una sabana con la que siempre amanecemos(eliminar rima).Un abrazo amigo.
no lo elimino, no, que me gustan las rimas, y a tí te abundan siempre las imágenes
Este titular debería decir "escribes muy bien, chico"
David
me apunto, la mujer del David
La guerra....ese vértigo apocalíptico que revierte en destrucción y masacres...
Es de esos momentos en los cuales me pregunto:"POR QUÉ???"Claro, seguramente será una pregunta idiota, pero ante la impotencia....!
Da rabia! Cólera!
Un abrazo.
también, un absurdo.
¡Salut le poète!
sorpresa, sorpresa!!!
necesito tu email, please
Si...muy bién escrito
Me dejaste sin palabras. Es talvés el poema más fuerte y cierto que he leído en los últimos tiempos.
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