tatuado

A veces me pregunto sobre la hondura de mi superficialidad:

siempre quejándome de lo que no me gusta

siempre señalando esa presunta belleza verdadera

escondida tras el disfraz fortuito de la carne;
el verdadero rostro de la creación, evanescente, afantasmado.

Y ahora mismo, hoy y aquí,

muerto de hambre por una absurda dieta que me inflinjo, supongo,

ante la imposibilidad de gozar nada realmente satisfactorio,

algo que no necesite ser nombrado

y tampoco se encuentre con facilidad en los escaparates de las tiendas de moda,

hoy y aquí, aquí y ahora,

desde la distancia anómala que el corazón no entiende,

vuelvo a castigarme, herida sobre sangre,

abierta cicatriz sobre el tatuaje donde tenía tu nombre

por dos barras cruzado,

preguntándome si el interés que siento es solamente humano

y como tal perecedero, inútil, intrascendente y vano.

photo de Francesca Woodman

Jocundia

Excedido de mí no entro en mi cuerpo

me desparramo por la calle como leche hervida

y un viento me arrebata los sombreros

que por puro cabezón descabezado

llevo prendidos a la espalda como una joroba

Perdidos los zapatos en alguna esquina

los pies se desdibujan sobre las baldosas

y el pelo que hasta ayer cubría mi frente

es hoy reguero despeinado por las tuberías

foto de Bruce LaBruce