calavera

Recién te preparas para empezar el día

y ya llega la noche exigiendo silencio.

(photo : horst p. horst)

Tres

Mete la mano aquí, me ordenan.
Deja que toque ese lugar, suplico.
No molestes mi paz, sólo destrúyela.
Únete a mi costado,
pégate a mi frente,
sangra por mis heridas,
goza con el silencio que guardo entre las manos,
acúnate sobre mis rodillas,
acepta que mi pelvis se entretenga con el olor de tus nalgas, muslos, rótulas, caderas.
Sueña mi mismo sueño aunque sea mentira.
Te acariciaré la frente,
como si ésta fuera la primera vez que oigo la palabra que la nombra
y quisiera entender, acariciándola, de qué se habla en ella.
Un segundo después, ensordecido de silencio,
romperé uno a uno todos los espejos para mirarme en tu cara
y ser solamente tu reflejo.

(de eros desencadenado versión completa en barcelona review / photo : blumenfeld)

cristalino

“Eres un soplo de aire fresco”, me dijo
mientras iba cerrando las ventanas....

(photo : Blumenfeld)

m(ami) tevé (fragmento)

ya están aquí:
llegaron para quedarse hasta el final de los tiempos
hasta el último e irreversible fin

son tan redondos y torpes
como pesados y omnívoros

pasad, señores elefantes,

a nuestra depredada cacharrería:
¡esto es el planeta de los nimios,
el redondo globo de la vacuidad!

envuelta en grises velos de locura,
arrojasteis por la ventana a Capucine,
cortasteis con el filo de la maledicencia
las templadas gargantas de las maricallas,
disfrazasteis de muerte natural
el brutal asesinato de una agacelada Audreyhepburn
(todos supimos que había muerto de tristeza
después de comprobar cómo la delgadez extrema
podía ser un signo evidente de la extrema carencia,
una señal del hambre,
el lado oscuro y deplorable de cierta satinada elegancia)

también les debemos
(y sin decirlo estoy diciendo “a ellos”)
el magnicidio perpetrado contra Carygrant,
alcanzado al fin por los disparos nada celestiales
de un desratizador del medio oeste,

armado admirador del rojo sangre,
de la tintura carmesí
y de esa borra de vino aún caliente
recién escanciada de un barril de roble
con neblinoso perfil de macho

aquello

Volvería
si supiera que tú estás allí,
parado ante la misma puerta
Si la puerta estuviera en su lugar,
si existiera todavía aquella casa
en la misma esquina,
yo volvería
Volvería si pudiera encontrarte caminando por la misma calle,
si pudiera sentarme a conversar contigo como antes,
asustado yo de tu energía desbocada,
cabalgando en ella tú, sin importarte nada
Volvería, sin ninguna duda, volvería
si pudiera entrar en el portal que acogió mi infancia,
si pudiera trepar por la escalera, atravesar las puertas,
encontrarme a mis padres frente a la mesa recién puesta

con la cara seria pero esperanzada
Volvería, si la casa que fue

fuera mi casa

y no un campo ajeno,

sin escaleras,

ni puertas,
ni ventanas

(photo : kuropatwa)

Vida

Paso sobre ella suavemente

La acaricio para que no me dañe

Sin embargo ella muestra los dientes
y desgarra
Cierra el puño y golpea
Apura los días y se escapa

(photo : dino bruzzone)

uno

supongo que hubo un sueño,
el húmedo y nervioso producto de un deseo,
la esperanza de un par
o la ilusión de alguno,
un encuentro en febrero con el otoño próximo
mostrando sus colmillos,
la vieja primavera
de esa Lucca lejana que yo ni presentía
y una cruz de papel marcándome el destino

así que sin saberlo
fui esa luna caliente creciendo entre tinieblas:
ovoide y solitaria,
áspera y quejumbrosa,
temerosa y mimada
un latido de sangre que olía sus rodillas
e hizo explotar el agua
aquella madrugada del nueve de noviembre
en que el vientre de mi madre vació su contenido
para dar al fin comienzo, entre algodón y acero,
a esta, mi hasta hoy inacabada biografía

donde se esconde la felicidad...

podemos encontrarla en algún rincón de nuestros lugares cotidianos, en instantes mínimos...

también en un gesto casi imperceptible, en un encuentro circunstancial sobre la superficie de un espejo, en la luz que golpea con violencia sobre un mueble para derramarse un momento después, manchando el suelo o las alfombras como si de un chorro de agua se tratara...

no hay ninguna espontaneidad en ella: es el resultado de un trabajo amoroso, constante, infatigable...

(photo : dante bertini)

karl blossfeld, fotógrafo

mis plantas son así? tan retorcidas, barrocas, estilizadas, estéticas, pretenciosas,
rebuscadas, exóticas, raras, extáticas, inexpresivas, estáticas, cursis, ambiguas, extraordinarias?

si, aunque mi mirada no sea la de Karl Blossfeld, todo esto, y mucho más, está allí, al alcance del ojo y de la mano, en las domésticas plantas de mi casa.

hay otros mundos, pero están en éste.
que la mirada sea penetrante y curiosa para ayudarme a descubrirlos.

animartes

Imagínate hormiga…
Joder, qué mala cosa
recorriendo espacios siderales
para poder llevarte algo a la boca
arrastrando cadáveres congéneres
hasta la cueva oscura
donde toda la familia espera,
hambrienta, para comerse al Tiorlando
y unos vecinos famélicos se impacientan
por saborear los restos de la Primaelbita
esa que murió aplastada
cuando intentaba atravesar sin casco
la pista de una disco suburbana.
Imagínate gato de albañal
cucaracha de pobre
gaviota de secano
animal doméstico sin amo
y dime después
en qué no te pareces
a ellos, cabrón desesperado. (photo : william wegmann)

lunes incómodo

te levantas en medio de la noche con los pies tibios, y de pronto, nada más entrar al cuarto de baño, uno de ellos se encuentra con un charco de agua fría... no es un tsunami, no; tampoco yo soy el loser flotando con los pies de plomo: el piso es antiguo y las cañerías revelan su senilidad perdiendo aguas...
(photo : avedon)

en blanco

Escribió divagar, naufragio, golondrina
y el poema se negó a cuajar
Puso éxtasis, llovizna, melancólico
y el silencio cayó sobre el papel
helándolo hasta los mismos tuétanos
Intentó catártico, perentorio, rítmico
y el ángel que lo miraba hacer
cambió de rama, se mudó de sitio
con un solo y presto movimiento de alas

(photo : misha gordin)

Lecho paterno

La cama de mis padres era un mar de sangre satinada
en el que solía zambullirme como un pez que escapa
del anzuelo para caer en la red

(photo : Bruno Barbey)

amorimas (el poema)

ahora que el amor ya no es trajinar sobre las sábanas
temer el abandono
correr tras una cita
oficiar de émbolo
de zahorí o de espeleólogo
esperar a que pasen los ardores para volver a arder
sudor sobre sudor
carne con carne
ahora que los momentos se hacen largos
y la vida pasa como un tren expreso
que expirará al llegar
sin posible retorno
a su destino
tus manos asoman en un detalle cualquiera
y la ternura se hace un hueco muy preciso en cualquier impreciso lugar de mi esqueleto