diálogos poéticos

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Diálogos Poéticos en Bertrand

error

Cuando se conocieron dijo "amor",
equivocándose

Caldetes (Playa al mediodía)

El cielo, clarísimo,
brilla como el sol,
sin molestarse en pedir
salvoconductos ni permisos.
Sobre la arena clara
los cuerpos desnudos
juegan a encontrarse
evitando el contacto,
como si la pieles ardieran
y las manos, aferradas a cualquier objeto veraniego,
un pote de crema, un encendedor, un libro,
tuvieran cuchillos escondidos,
acerados y peligrosos filos
camuflándose cautos entre los anillos.
Las cortinas de algodón blanco
bailando al son del viento
no oyen la música banal que suena,
monocorde,
bajo el techo cañizo del chiringo.
Todo está en su sitio,
respetando sin alardes ni exabruptos
alguna de las formas posibles de ordenar el mundo.

Debería sentirse ligeramente alegre
(o al menos no sentirse triste)
pero sus ojos, obstinados, recurrentes,
se dedican a humedecer con lágrimas marinas
los inevitables zarpazos de la melancolía.

ilustra una obra de Jesús Molina (1903/1968)

Bihotza (white spirit, del libro amorimás)

corazón odol jario da beti
beti sutan
gurutzea eta jesus daramatza atxikirik
penaz hil da bolero baten bertso errepikakorretan
arrastaka dabil larri zauriturik
dardarka
tangoen auzune hegoaldekoan

heart neonez idatzi ohi da
rock eta anfetaminaren erritmoaz egiten du taupada
kolore anitzetan topa dezakegu
ia beti material anitz
distiratsu sintetikoetan

cuore garrasika abestekoa da
ikusle, berriz, isil ugariak ditugula aurrean
antzoki handietako oihal purpura atzean
edo eszenografia dekadentea
udako jaialdi zaharkituetan

coeur beti da ahoa baino txikiago
Txinako teaz bustita hartzeko
edo, harekin batera,
kristalezko kopa erdi betean,
edabe garesti usaingozo
hordigarri hutsala

cor eskuan eraman ohi da
kate batetik zintzilik
eskubilduan gordeta
edo poltsikoan
daramazu lasai paseora

Desberdinak dira berbak eta are
gehiago: ez dute gauza bera aipatzen

traducción al euskera de Noemí Pastor
Publicada también en: http://martinezena.nireblog.com/post/2009/07/05/tartetxo-bat-olerkigintzarako

corazón está siempre sangrando
en llamas
lleva una cruz y un cristo incorporados
muere de congoja en las repetitivas estrofas
de un bolero
se arrastra malherido
temblequeante
por el sureño barrio de los tangos

heart suele escribirse con neones
late a ritmo de rock y anfetaminas
podemos encontrarlo en variados colores
y diversos materiales
casi siempre brillantes y sintéticos

cuore es para cantarlo a toda voz
frente a un público callado y numeroso
entre los telones color púrpura de los grandes teatros
o la escenografía decadente
de un no menos caduco festival de verano

coeur es siempre más pequeño que tu boca
se aconseja mojarlo en té de China
o acompañarlo
con una copa de cristal llena a medias
de cualquier brebaje caro y fragante
tan embriagador como superfluo

el cor se lleva en una mano
pende de una cadena
lo escondes en un puño
puedes meterlo en un bolsillo
y llevarlo sin problemas a pasear contigo

No es sólo que las palabras sean distintas
es que ni tan siquiera hablan de lo mismo

ilustra: caja con los ejemplares para el autor enviada por la editorial/foto Bertini

voces

su voz ronca quiebra la tarde
estremece a los pájaros
hace vibrar las hojas con el temblor del pánico
pero no logra acallar la fuente del jardín
que canta sin inmutarse
altiva y desarmada
frente a la voz poderosa del robusto macho


Foto propia: cartel publicitario, BCN 2008

POETAS LATINOAMERICANOS DE BARCELONA

La libreria Bertrand os invita al ciclo de poesia :

Tr3s por Tr3s:
Poetas Latinoamericanos de Barcelona
Los lunes 8, 15 y 22 de Junio a las 19 horas

Lerán sus poemas:
día 8) Neus Aguado, Dante Bertini, Cristina Peri Rossi.

día 15) Edgardo Dobry, Rodolfo Hasler, Juan Pablo Roa.

día 22) Arturo Bolaños, Antonio Tello, Mario Satz.

coordina: Dante Bertini
Auspicia ACEC, Asociación Colegial de Escritores de Cataluña.
en Fòrum Bertrand, Rambla de Catalunya 37, Barcelona.

los muertos queridos, los queridos muertos

Los muertos, nuestros muertos queridos,
permanecen sonriendo en las fotografías,
posan erguidos y muy serios para las estatuas
y se quedan quietecitos en los mausoleos:
el bronce bruñido, la frialdad del mármol,
la inestable estabilidad de las peanas,
aligeran sus urgencias,
atemperan sus bruscos apasionamientos vitales.
Cuando llega el calor no consumen refrescos ni transpiran sudarios,
y el cruel, el crudo invierno,
los encuentra sumidos
en el más profundo y mortal de los silencios.

Los que fueron vivos y se han muerto, nuestros amados muertos,
van perdiendo su empaque y también su estructura,
segundo tras minuto,
minuto tras año.
Ennegrecidos y húmedos como la misma tierra que
es ahora su casa, su mortal domicilio,
desaparecen poco a poco, se pudren con el agua,
se escurren de sus cajas como hilos de baba
olvidando conjuras, pesares, insultos,
búsquedas y vanidades.

Sin murmurar plegarias,
ni susurrar canciones,
ni repetir sus mantras.
Sin decir ya nunca,
nunca,
jamás,
nunca,
nada.

Una vez ya muertos, los muertos, nuestros pobres muertos,
se quedan quietecitos, callados, espectantes,
tendidos y planos,
sin ningún deseo,
sin ningún rencor,
relajados y calmos,
mimetizándose,
por puro y letal aburrimiento,
con sus blancas mortajas.


imagen: xteriors, de Desirée Dolron

Traducciones

¡No me pegue, ché!,

si apenas nazco.

Podría hacerme llorar de felicidad

o susurrarme al oído:

"Ahora tenés que berrear lo más fuerte que puedas...

es bueno para vos",

y entonces entendería muy bien lo que me está diciendo

aunque no hable su idioma

o hable otro parecido
deformación del suyo primigenio

que es a su vez la rara forma de deformar un otro

todavía más antiguo,

lo que su oído no demasiado fino comprendió

de la cascada voz, nada precisa,

que intentó comunicarse con usted,

lo poco que sus antepasados,

preocupados por la supervivencia, mazo en mano,
erguidos ante la puerta de la cueva,

lograron entender de esos extraños que,

llegados de bien lejos, pretendían robarle,

según contaron luego,

sus esencias,

sus mujeres, el pan , la miel

y las arvejas.

Dijeron algo en su momento, sí,

movieron la boca los recién llegados

para apenas soltar unos gruñidos

por demás incomprensibles,

como llanto de animal o hembra,

basura de su tierra canallesca, conquistadora,

enferma.

El garrote, sin embargo, no miente.

Todos gritan igual cuando les duele.

Por eso lo repito, aunque cueste entenderme:

¡No pegue, por favor!,
que apenas nazco, recién estoy naciendo.

Hábleme despacito y al oído, tiernamente.

Pero por favor se lo pido,

no me pegue

o tendré que defenderme

como humildemente pueda.

ilustra: Retrato, de Golucho

confesión nocturna

Y entonces me dijo:

¿El amor? El amor es esa pequeña cosa triste y sin importancia que a veces nos hace inmensamente feliz.

foto de Abelardo Morell

La guerra es un juego de niños.

La guerra es un juego de niños.
No debería ser un juego para los adultos.
De niños jugamos con armas supuestamente inofensivas
que luego, ya mayores, carga con municiones auténticas ese diablo que llevamos dentro.
Hasta que un día cualquiera ese otro, siempre sospechoso por distinto, pasa a ser nuestro enemigo.
Diferente color, diferente bandera, diferente lenguaje, diferente religión, diferente ideología. Las diferencias nos enfrentan.
La violencia, que no es juego de niños, nos desangra.
El rojo sangre de los cómics, de las películas, de los disfraces infantiles, rojo de pintura fresca, se convierte en sangre de verdad; sangre no virtual, sangre derramada.
Rojo sangre de los poetas masacrados.
Rojo sangre de los crímenes domésticos.
Rojo en la piel de los animales salvajemente torturados.
Rojo en los restos dispersos de las víctimas inocentes.
Rojo de sangre verdadera.
Un color que duele.
(Texto escrito para acompañar la serie rojosangre, expuesta como parte de la colectiva del grupo Austral, Arte contra Guerra. Hasta el 29 de marzo en el Auditorium de Montcada i Reixac, Barcelona . Fotografía de Pablo Cruz)

Lecho paterno

La cama de mis padres era un mar de sangre satinada
En el que me zambullía como un pez que escapa
del anzuelo para caer en la red

foto de Abelardo Morell

treinta y uno

-Ya ha pasado todo un mes del nuevo año.
No hay puntos suspensivos al final de la frase.
Tampoco hubo dudas, preguntas ni acertijos.
Todo lo que había de decir ya lo había dicho.
Se aburre, pienso.
Va contando los días como si fueran euros
o esas nuevas canas encontradas por azar
entre su densa cabellera oscura.
Los minutos pasados son poco más que
algunos pelos blancos con brillo de tristeza,
monedas de color dorado sin ningún valor
arrojándose al suelo desde los bolsillos.
Revuelvo
buscando en todos los cajones de esta abarrotada caja
a la que llamo casa, hogar o domicilio
dependiendo del trámite o de los funcionarios
y sus obligados cuestionarios amarillos.
Revuelvo y revuelvo
-y sé que me repito-
buscando por todos los rincones
los pantalones deformados con parches de colores,
la peluca de algodón color naranja,
la nariz aciruelada de payaso,
la camiseta agujereada a tiros.

No quiero que se vaya.
No, no quiero.
Revuelvo y sigo revolviendo.
Y mientras tanto sé que me repito.

ilustra: retrato de Robert Downey por Sam Taylor-Wood

primer día de ausencia

ya nada te despierta, amigo

Este sol fronterizo

acercándose tímido a entibiarnos

el recién inaugurado invierno

no te abrirá los ojos

"Descanse en paz", dirán algunos

mientras otros hablarán de un sueño eterno

Si hubiera posibilidad de hacerlo

si la vida no fuera este acercarse estación a estación

indefectible y fatalmente

hacia esa nada que llamamos muerte

tú estarías de pie como solías

luchando por una eternidad inexistente

ya nada te despierta amigo

Y empiezo a descubrir tu ausencia

(a José Luis Giménez-Frontín, que ha muerto ayer al mediodía)

promesas no cumplidas

Al nacer te prometieron el cielo; hoy, con gran parte del camino recorrido, ya sabes que a lo sumo obtendrás una mínima porción de tierra

ilustra: fotograma de la película La Antena

índice

percuto tu nombre y me disparas un poema
el sonido gotea, rojo, en mis oídos
y al derramarse sobre la perplejidad que me rodea
la tiñe con tu color, sin disiparla

ilustración de Francisco de Goya y Lucientes

cronometrado

-Tantos días vividos sin sumar...

-¡Es que lo tuyo no son las matemáticas!

Tirar líneas para recoger palabras,

sembrar frases para obtener respuestas

de las cuales brotarán nuevos enigmas,

distintas presunciones, supuestos sin corroboración

o necias malinterpretaciones,

unos cuantos errores sin remedio

y unos pocos, muy pocos,

aciertos de incierta procedencia.

-Tantos años vividos sin parar,

desenfrenadamente...

-No hay magia alguna en ello:

todo el mundo lo hace sin recibir zalemas ni condecoraciones.

Es que no existe freno alguno para detener el tiempo,

ese estúpido personaje de bolero,

cronometrado ayudante de la parca,

verdugo obsesionado en gastar cuanto antes

lo poco que nos queda.

ilustra: retrato de Claes Oldenburg por Duane Michals

tatuado

A veces me pregunto sobre la hondura de mi superficialidad:

siempre quejándome de lo que no me gusta

siempre señalando esa presunta belleza verdadera

escondida tras el disfraz fortuito de la carne;
el verdadero rostro de la creación, evanescente, afantasmado.

Y ahora mismo, hoy y aquí,

muerto de hambre por una absurda dieta que me inflinjo, supongo,

ante la imposibilidad de gozar nada realmente satisfactorio,

algo que no necesite ser nombrado

y tampoco se encuentre con facilidad en los escaparates de las tiendas de moda,

hoy y aquí, aquí y ahora,

desde la distancia anómala que el corazón no entiende,

vuelvo a castigarme, herida sobre sangre,

abierta cicatriz sobre el tatuaje donde tenía tu nombre

por dos barras cruzado,

preguntándome si el interés que siento es solamente humano

y como tal perecedero, inútil, intrascendente y vano.

photo de Francesca Woodman

Jocundia

Excedido de mí no entro en mi cuerpo

me desparramo por la calle como leche hervida

y un viento me arrebata los sombreros

que por puro cabezón descabezado

llevo prendidos a la espalda como una joroba

Perdidos los zapatos en alguna esquina

los pies se desdibujan sobre las baldosas

y el pelo que hasta ayer cubría mi frente

es hoy reguero despeinado por las tuberías

foto de Bruce LaBruce

amor caníbal

escribo pájaro y no echa a volar

escribo jaula para encerrarlo en ella

barrotes de grafito le cortan el paso:

Él canta melancólico por el cielo perdido

haciéndome llorar,

arrepentido

foto : promocional de Robbie Williams

enfrascado

-No sé lo que es un frasco...

-Es el lugar donde me guardas,

alejado de tí por un cristal frío que asemeja a tu piel;

convertido en confitura de mi mismo,

azucarado y seco, caducado, mustio,

criando hongos por la falta de uso,

arrinconado en este anaquel al que tú llamas

con pérfida perversión, con inocultable ironía,

nuestro hogar, nuestra casa, nuestro nido.

-Sin embargo te miro cada día,

y al sacarte el polvo, mi bayeta te acaricia con particular mimo.

Qué pretendes de mí si ya no me apeteces?

Quizás debería demostrar practicidad

y tirarte de una buena vez a la basura.

fotografía de Diane Arbus